Rue monsieur le prince

 par yvelinedition

  
                        Et pendant ce temps-là, Lui descendait schuss entre les sapins immobiles, faisant jaillir des gerbes poudreuses sur la musique de Wagner. Le soleil nu comme une lame caressait sa peau couleur de pain d'épice. Tache mouvante rouge et noire qu'on apercevait de tout en bas, il dansait sur ses skis légers, laissant un sillage piqueté d'étincelles au flanc des montagnes. Haendel prenait le relais et décomposait sa course en mouvements à plusieurs temps. Ralenti sur le corps souple qui ploie devant la courbe, gros plan sur son sourire d'ange nimbé d'azur, le regard limpide qui épouse l'absence de distances, la mèche qui s'envole au vent de l'altitude, échappée sur le profil verdoyant de l'horizon, la radieuse luminosité de la voûte céleste ... Et c'est ainsi qu'Il arriva jusqu'à la Rue Monsieur le Prince ...

     Enfin j'allais revoir Red Socks ! Red Socks le vrai, Red Socks l'unique, ses cheveux d'or, ses mains fines et agiles, ses os en tous genres, ses affreuses chaussures, sa purée de gentil célibataire, sa voix de conteur ... J'arrivai chez lui les yeux tout chavirés, le coeur battant comme sous l'effet d'un flash que m'aurait envié tout héroïnomane. Charme éternel du petit intérieur qui pour moi resterait à jamais immuable ... Et il était bien là, comme si de rien n'était, avec ses chaussettes bien rouges et son pantalon noir comme il fallait ... Comment vas-tu ? Viens que je te fasse la bise ... Et ils étaient là aussi, tous ses copains que je connaissais un peu, celui qui avait voulu dîner et dormir avec moi, celle qui arrivait de Suède et partait pour l'Espagne, celui qui parlait Italien et faisait de si bons spaghettis.

     Et celle-ci ? Elle était nouvelle. Elle avait une splendide chevelure rousse qui jetait des reflets à la lueur de l'abat-jour, un iris clair et doux. Elle était bronzée à souhait et jolie à croquer évidemment. Sans nul doute ... Mais oui ! C'était bien sûr, n'aurait pas manqué de s'exclamer l"inspecteur Bourrel. Sans nul doute, il la croquait! C'était évident, rien qu'aux coups d'oeil qu'elle lui jetait, l'attention toute particulière dont il l'entourait, les ondes spéciales qui allaient de l'un à l'autre et qu'on ne pouvait pas ne pas remarquer dès les premier sinstants. Comme elle était belle, comme elle avait l'air intelligent et raffiné ... Les plantes vertes instantanément se fanèrent, les projecteurs prirent une teinte rouge sang et toute l'assemblée me fixa d'un air féroce. L'appartement délicieux revêtit sous la baguette d'une quelconque fée Carabosse l'aspect d'une insupportable prison. Il fallait fuir et je m'enfuis car j'avais à faire une course urgente.

     Paris étalait devant moi ses façades suintant la misère humaine et son innommable laideur. Mais, cette fois, tout était figé à jamais, pour l'éternité des choses et des êtres. Mes pas résonnaient sur les pavés mouillés comme dans un caveau mais je n'entendais plus qu'un étrange silence. Les couleurs avaient disparu du spectre solaire et je ne voyais plus qu'une brume opaque. Et je ne ressentais plus rien du tout. La machine avait cessé de fonctionner. Je n'avais plus de corps, plus d'âme, plus rien. Acta est fabula.

          Le café qu'un serveur fantôme m'apporta était noir et avait l'air d'être chaud. Le monsieur qui vint s'asseoir en face de moi était brun et avait l'air d'être Français. Ses lèvres disaient qu'il faisait un stage et s'ennuyait le soir, qu'il travaillait dans les vins à Bordeaux et ne connaissait pas Paris. Lorsque je m'aperçus de sa présence, je laissai tomber que Bordeaux était la ville la plus insignifiante que j'avais jamais vue et que son vin était de la même cuvée, que je n'aimais que le Bourgogne.

        Il me regarda, surpris, et suggéra que peut-être j'avais des problèmes. Je l'informai que oui, l'homme de ma vie venait de se suicider, il s'était pendu, c'était moi qui avais décroché le corps ... Silence de mort. Vous plaisantez ? Est-ce que j'ai l'air de plaisanter, lui répondit mon visage sinistre . L'homme du soir me saisit la main après un temps d'hésitation en constatant que c'était horrible. Oh oui, approuvai-je, mais vous savez, où qu'il soit à présent, s'il vous voyait, il ne serait pas content. Il retira sa main comme si je l'avais piqué. J'éclatai d'un rire strident. Vous alors !, s'exclama-t-il. Et il eut un sourire niais qui voulait sans doute me consoler de ma triste blague. Puis il se pencha vers moi. Eh bien, en voilà un au moins qui n'avait pas de problème et de la suite dans les idées ... Merci, dis-je, tandis qu'il allumait ma cigarette. Oui, il est tard ... Oui , j'habite loin ... Ah, votre hôtel est tout près ? ... Ah, vous avez un grand lit ? ... Ah, il y fait bon ? Très bien ... OK, doc ...

Voici  l'histoire de Red Socks :

   Il avait en guise de chaussures d'épouvantables écrase-merde et, comme il était Parisien tout autant que distrait, il ne les faisait pas mentir et ne manquait jamais de monter l' escalier en crachant et en pestant contre les services de nettoyage, ce qui m'amusait fort, moi qui pensais qu'elles avaient trouvé là leur meilleur usage. Dans ces abominables chaussures se trouvaient invariablement une paire de chaussettes rouges, en coton l'été, en laine l'hiver, auxquelles il assortissait sa cravate, lorsqu'il devait en mettre une pour se rendre à la faculté. Le tout se prolongeait par un pantalon en velours noir qui gardait sa couleur de jais contre vents et bourrasques. Le jeune homme en possédait en effet quelques douzaines qu'on aurait dit achetés en gros dans un surplus américains tellement ils se ressemblaient, tant par la qualité du tissus que par le calibrage de leurs côtes. Lorsque ses étudiants avaient besoin de le retrouver dans la fourmilière qui emplissait les couloirs aux heures de pointe ou le restaurant universitaire en pleine activité masticatoire, ils n'avaient qu'à laisser leurs yeux errer au ras du sol jusqu'à ce qu'ils fussent frappés par l'inévitable contraste "red socks, black pants" et pouvaient alors, sans risque d'erreur, interpeler le maître : Hey, doc !

     C'était bien lui. Sourire empreint de l'indulgence sévère ou de la sévérité indulgente prorpe aux enseignants qui doivent, comme chacun sait, se faire respecter mais sans provoquer la fuite, cheveux impeccablement coiffés, d'un blond qui avait dû être tendre mais s'était rehaussé de reflets plus sportifs, douille de fusil américain autour du cou, témoignage de l'estime de ses disciples outre-Atlantique, mains fines et agiles, voix posée aux nuances graves et parfois traînantes qui pouvait s'envoler des heures durant à la façon des conteurs bretons, il ne semblait pas accorder trop d'importance à sa personne et menait la vie typique du Parisien affairé, avec toutefois le privilège qu'ont ceux qui sont écoutés et respectés.

     Et comment était-il dès que quelqu'un franchissait la porte de son deux pièces, ce quelqu'un n'étant pas bien sûr n'importe qui, sinon il ne l'aurait jamais franchie ? Attentif, prévenant, toujours soucieux du bien-être de son visiteur, en deux mots, "so sweet". Le placard de la cuisine ne manquait pas de purée en flocons, spécial gentil célibataire, qu'il préparait lui-même, cassant habilement deux oeufs et y ajoutant une gobe de beurre. Il animait équitablement les conversations entre son ami de droite et son amie de gauche, celui qui était là-bas au fond, et laissait tranquille celle qui ne voulait pas parler, mettant tout le monde à l'aise. De temps en temps, il lui prenait fantaisie de passionner ce qui devenait un auditoire attentif et racontait ses souvenirs d'anthropologue, du temps où il partait dans la brousse à la recherche des ossuaires perdu, accompagné d'un courageux indigène. Il adorait en effet les os de toutes sortes et toutes provenances qu'il laissait traîner un peu partout dans son appartement et on ne pouvait réprimer un léger frisson lorsqu'on tombait sur un os long égaré entre deux fourchettes ou deux livres.

     Ces détails expliquent que ses amis étaient nombeux et que les soirées se prolongeaient . Il n'était jamais couché avant deux heures du matin et jamais levé après sept heures, occupé tant que le soleil de Paris se laissait deviner, le vaste éventail de ses recherches diversifiait ses heures de travail, le non moins vaste éventail de ses amis de par le monde emplissait sa maison d'échos anglo-américains ou sud-américains. Le champagne jaillissait toujours pour quelque occasion et, lorsqu'il rentrait le soir, un sac du presssing rempli de chaussettes rouges à la main, sa journée ne faisait en quelque sorte que commencer.

     Et moi, que faisais-je dans tout cela ? Je m'intéressais beaucoup à sa personne ou, du moins, son image charmait ma pensée, sa voix dansait devant mes yeux ou j'entendais sa silhouette le soir au fond des bois, ce qui revient au même lorsqu'on en est à ce stade de confusion mentale.  Mes journées se passaient sur les bancs de la faculté d'où je pouvais admirer à loisir l'élu de mes fantasmes, mes soirées à essayer de m'introduire chez lui, dans le cercle de ses amis. C'était moi celle qui ne voulait pas parler ou plutôt qui n'y arrivait pas, tant j'étais subjuguée par sa fabuleuse présence.

    ( La suite pour plus tard ?)

Do you know the complaint

of the Indian summer lady

     ... sweating out on her skiing machine her worries about going to work every morning,

 lamenting about her friends so far away, her so absent-minded lovers, the gift to find for the next birthday party,

 her dog to walk every sunrise, her weight to check every three hundred grams, also upset with a life full of incertainties, courtesy of the terrorists,

 full of unrewarded efforts, courtesy of an ungrateful child (faster, Laurinha says next to her, we cannot get "BBC food"),

 full of frustrations, courtesy of the sharks in the sea, full of tempting delicacies, courtesy of the French baker next door,

 but also full of poison, courtesy of the cocktails those male-doctors give her just to turn her into an hyperactive beast ? 

I’m kidding 

(or am I ? )